Escrutar
Tengo una manía que me encanta, pero que cada vez más va perdiendo su gracia: Mirar fijamente a la gente y lo que le rodea. Los conozca o no.
Antes pensaba que era cosa de una manía clara de dibujante. Me encantaba mirar y sacar ideas o detalles.
Ahora, sin embargo, lo hago casi por impulso. Quizá es cosa de morbo, o alguna especie de método de observación que lleve una distinción de perturbación psicológica.
Me gusta observarlos en su salsa.
Ver como una niña pequeña, con el pelo rizado y pelirrojo cayéndole por la cara en un enmarque único, trata de abrirse paso entre las piernas de varios hombretones que la separan del único que le interesa, su padre.
Ese abuelo que mientras se atusa la barba, sopesa cuán bien se llevan a cabo las obras del AVE, en éste barrio de mala muerte que le acoge.
El entrecerrar de los ojos de ese amigo y, a continuación, el gesto que parece tragarse lo que va a decir, porque no está muy seguro de la contundencia de sus palabras.
La mujer que se ha ido a parar en la esquina del puente, a contar las monedas que probablemente acaba de caer en la cuenta, como resultado de sus cábalas cotidianas, que quizá le han dado mal el cambio.
Un perrito apoyando su cara de ojos tristes en una pata vendada que quizá jamás vuelva a funcionar tan bien, mientras observa resignado a su joven dueño entrando en el supermercado.
Esa chica de rasgos duros y gafas de pasta finas, que cuando se me cruza en el metro, sin que ella se percate, siempre es cazada arreglándose un mechón de pelo para que se aguante tras la estrella brillante bajo los piercings que adornan su oreja.
Cómo un superior, nervioso -o nerviosa, quién sabe- y tratando de aguantar el tirón, entrecorta sus palabras y las pronuncia bajito, en un tono que contrasta tanto como una mala combinación de colores en una pulsera.
Y todas esas cosas, a medida que te haces mayor, te las quitan.
A la gente no les gusta este tipo de acciones, porque se sienten escrutados.
Responden agriamente o se sienten violentos.
Ya no hay, pues, el reconocimiento de la curiosidad por deporte, sin malsana intención.
Por eso se pierde la gracia. Por la falta de inocencia.
¿Juegas?
Antes pensaba que era cosa de una manía clara de dibujante. Me encantaba mirar y sacar ideas o detalles.
Ahora, sin embargo, lo hago casi por impulso. Quizá es cosa de morbo, o alguna especie de método de observación que lleve una distinción de perturbación psicológica.
Me gusta observarlos en su salsa.
Ver como una niña pequeña, con el pelo rizado y pelirrojo cayéndole por la cara en un enmarque único, trata de abrirse paso entre las piernas de varios hombretones que la separan del único que le interesa, su padre.
Ese abuelo que mientras se atusa la barba, sopesa cuán bien se llevan a cabo las obras del AVE, en éste barrio de mala muerte que le acoge.
El entrecerrar de los ojos de ese amigo y, a continuación, el gesto que parece tragarse lo que va a decir, porque no está muy seguro de la contundencia de sus palabras.
La mujer que se ha ido a parar en la esquina del puente, a contar las monedas que probablemente acaba de caer en la cuenta, como resultado de sus cábalas cotidianas, que quizá le han dado mal el cambio.
Un perrito apoyando su cara de ojos tristes en una pata vendada que quizá jamás vuelva a funcionar tan bien, mientras observa resignado a su joven dueño entrando en el supermercado.
Esa chica de rasgos duros y gafas de pasta finas, que cuando se me cruza en el metro, sin que ella se percate, siempre es cazada arreglándose un mechón de pelo para que se aguante tras la estrella brillante bajo los piercings que adornan su oreja.
Cómo un superior, nervioso -o nerviosa, quién sabe- y tratando de aguantar el tirón, entrecorta sus palabras y las pronuncia bajito, en un tono que contrasta tanto como una mala combinación de colores en una pulsera.
Y todas esas cosas, a medida que te haces mayor, te las quitan.
A la gente no les gusta este tipo de acciones, porque se sienten escrutados.
Responden agriamente o se sienten violentos.
Ya no hay, pues, el reconocimiento de la curiosidad por deporte, sin malsana intención.
Por eso se pierde la gracia. Por la falta de inocencia.
¿Juegas?
